Nome: gen and peck
San Diego. 8.13 A.M. from the Diego's Daily.
Tre giorni fa.
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San Diego – Panico e orrore al Rose’s Pub. Nella paradisiaca tranquillità del pomeriggio di ieri, un ciclone infernale si è scatenato facendo terra bruciata dei cuori dei presenti al più famoso locale della High Street. Erano da pochi secondi scoccate le quattro, quando un uomo ben vestito, le cui generalità sono ancora sconosciute alle autorità, seduto al tavolo 12, piccolo due posti appartato in un angolo poco visibile del locale, alzandosi lentamente dalla sua sedia ha inflitto colpi di arma da fuoco al viso di Butch Coolidge, ex pregiudicato della malavita californiana. |
in foto Butch Coolidge,
ritrovato senza vita al Rose's Pub.
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Con fredda determinazione sono stati messi a segno tre colpi, i quali hanno centrato rispettivamente occhi e bocca della vittima. <<Non ho mai visto in vita mia una cosa del genere. Stavano parlando tranquillamente, sembravano ridessero e scherzassero raccontando storie di tempi andati>> racconta Rose, proprietaria del Pub, ancora visibilmente scioccata dall’impatto della scena <<sorrideva poi, quasi gioisse della vista di quel sangue e giuro di averlo sentito ripetere, come parlasse davvero ad un fantasma: “Ne mancano pochi ancora, Principessa. Ancora pochi.” prima di vederlo avvicinarsi alla cassa e pagarmi il conto. Ha lasciato addirittura una cospicua mancia, giustificandola come spese per le pulizie. Ma io non li tocco quei soldi. Saranno addirittura più sporchi del tavolo 12>>. Da tempo non si sentivano storie di ordinaria follia di questo livello, da tempo San Diego si era abituata troppo bene ai soli piccoli spacciatori e molestatori notturni, ma oggi tutto prende una nuova piega. Negli occhi delle persone una vecchia paura riaffiora. Chi sarà questo spietato killer? Qual è il suo nome? Il suo movente? Se sapete qualcosa, collaborate con la giustizia, voi che siete i liberi di quest'America che deve cambiare, e che può farlo. |
categoria : mr peck
(prima parte)
La palestra di Jim Bonanno è al primo piano di un palazzo sbilenco dipinto a righe rosse e gialle, all'incrocio fra Haight Street e Masonic Avenue.
”JIM’S GYM” recita l’insegna, inno luminoso ai pessimi giochi di parole.
Pare sia molto frequentata il sabato pomeriggio, quando la consueta accozzaglia di stimati professionisti, segretarie flaccide e ragazzini al primo risveglio puberale viene a sganciarsi la pancera.
Posticino irrilevante, direte voi. Nulla da invidiare alla vostra palestra di quartiere, quella in cui vi sfondate i polmoni sul tapis-roulant, correndo incontro al miraggio della magrezza. Del resto, la puzza di sudore è la stessa all over the world.
”JIM’S GYM”, lampeggia il neon. JIM’S GYM. Buio. JIM’S GYM. Buio.
Jim però ha capito come arrotondare le entrate e verso sera organizza lotte tra galli, cani idrofobi e topi di fogna ammaestrati. Lo sanno tutti. Al punto che spesso, con l'alibi della retata, i poliziotti mollano le volanti in seconda fila e scendono in cantina a scommettere.
Oggi è martedì.
Martedì di solito significa sorci, ma qualcuno vuole convincere Bonanno a cambiare in corsa il menù.
«C'è stata una rissa al Mad Cow. I figliocci di O' Bryan contro quelli di Fantino.»
«Italiani contro irlandesi. Che novità. Morti?»
«Due a due.»
«Amen.»
«Il problema è che detestano pareggiare.»
«Quasi quanto odiano perdere. E allora?»
«Vengono a tirare i calci di rigore da te, Jim. Stasera.»
«No no. Guardami negli occhi. Cosa ti dicono i miei occhi? Al. Diavolo. “Al diavolo”, ti dicono. Che se le risolvano per strada, le loro fottutissime magagne. Oggi è martedì e martedì significa che ci ficco i topi ammaestrati, sul ring.»
«Jim…»
«Che cazzo c’è? Io faccio divertire la gente, non organizzo massacri di massa. E poi perché io, Ed, me lo sai dire? Dopotutto sono italiano. Non ce li vedo, gli irlandesi contenti di giocare in trasferta.»
«Contenti no, ma sia Fantino che O’ Bryan sanno che sei solo mezzo italiano. E che fondamentalmente non te ne frega un cazzo né di uno né dell’altro. È il campo più neutrale che siano riusciti a trovare in tutta Frisco.»
«Eddie, mi hai sentito, per caso? Ho detto di no.»
Dieci secondi di silenzio. Il barman scodella sul tavolo due bicchieri pieni.
«Grazie Mike.»
«Ascoltami. Se concedi il campo, guadagniamo il 50% delle scommesse. A loro non gliene fotte niente dei soldi, l’importante è il risultato. Vince la squadra con meno cadaveri, chiaro? Bene. E a noi soldi a strafottere. Ma se vieti loro di venire qui a scannarsi, ti farai nemiche entrambe le squadre.»
«Jim, lo sai bene che loro non dicono mai. Loro fanno. Ti ricordi del Cinese? Quello col ristorante a North Beach? Voilà. S’è fatto un bel tuffo tra le otarie. Morto assiderato. E perché? Perché avendo dovuto tenere il tavolo prenotato a due cosche rivali, la stessa sera, s’è cacato sotto. Ha disdetto le prenotazioni. Risultato: due gang incazzate e un giallo morto.»
«E che avrebbe dovuto fare?»
«Quello che farai tu, se sei furbo: lasciare che se la risolvano nella tua cantina.»
«Nient’altro?»
«Nient’altro.»
«Tutto chiaro.»
«Bene.»
Eddie corre al telefono pubblico.
Jim, rimasto solo al banco, ordina un altro bicchierone cuocibudella.
«Quel ragazzo ha solo sedici anni. A sedici anni non dovresti sapere nulla di sparatorie, risse, morti. E invece Eddie sa tutto. Hai sentito come parla, no? Come se avesse già capito ogni cosa.»
«Forse non dovrebbe frequentare te. Jack o scotch?», chiede il barista.
«Entrambi, Mike, entrambi.»
«Allora Jack e scotch. Non è un po’ troppo, per il quinto bicchiere?»
«Sta’ zitto e versa. Puoi risparmiarti le prediche, tanto all’inferno ci andrò comunque, e tra non molto.»
«Puoi sempre dire di no.»
«Dipende. Se la domanda sottintesa è “Vuoi vivere?”, certo che posso rispondere di no. Ma non credo nell’abnegazione.»
(continua…)
categoria : mrs gen
San Diego. 3:41 P.M. Rose's Pub. Hope Street 341.
Quattro giorni fa.
Uccidere una persona è facile. Ucciderne più di una, beh, diventa un po' più lungo e faticoso. Certi giorni, addirittura, ci perdi anche gusto, mandando a puttane tutta la tua fantasia. Tutto si fa così macchinoso. Si comincia con l'essere assuefatti alla vista del sangue e si finisce col passeggiare davanti un banco della frutta non riconoscendone più gli odori, perchè soffocati da quello delle nostre interiora. E quando tutto questo prende il sopravvento: allora arriva il turno dei killer sconfitti. Quelli che usano veleni o salamoia. Quelli che si dimenticano delle loro baby. Che odio. Bisogna sempre ricordare che uccidere una persona è mettersi contro God. Lui è un artista del bene, crea l'uomo, e noi lo sfidiamo ad una gara di pittura... Artisti del male. L'uomo l'ho si deve disfare con grazia.
My love, prima che finissi su quella lista, avrei voluto insegnarti tutte queste cose. Pensarti un momento viva vicino a me, ed ora così inutile e finta racchiusa dentro questi quattro angoli da fotografia. Ti stringo forte, come allora. E vicino tengo quella famosa pagina. I killer falliti compilano liste come questa. Pronti alla loro nuova serie di omicidi macchinosi. Proprio come gli eserciti e i loro finti obiettivi. Questo a God sta veramente sul cazzo, sai? Scommetto che ora sei lassù con lui, e insieme mi state guardando. Vero? E non provate pena per me ma bensì orgoglio. God ha sempre accettato volentieri le mie sfide, e fino ad oggi non è ancora riuscito a battermi.
Sarà per questo che ha deciso di prenderti con sé, lasciandomi così tra le mani un invito a duello. E all right man ho subito pensato io. E' il primo che ricevo da parte sua. Si sarà annoiato anche lui a rispondere sempre e solo a mie sfide. E così eccoti là, ed io qui. Come al solito, fa le cose in grande stile. Provocarmi a cadere nel mio stesso odio. Spingermi a diventare una macchina omicida, vendicarti e uccidere tutto il gruppo, fino a perderci gusto, sostanza e fascino. Ma vedrai che vincerò anche questa volta. Per te.
Ehi, sei tu Butch. Non ti avevo sentito arrivare. Siediti, it's all right man, prendi qualcosa da bere.
categoria : mr peck
È uno di quei giorni di vento. Uno di quelli in cui le nuvole muovono in cielo a creare immagini confuse. Redenzione. E Green è alla ricerca della luce divina. Vuole... Pretende la sua redenzione. Guarda l'alto, l'assoluto, e ci ritrova suo padre, venuto a mancare troppo tempo fa, che gli tende la mano. E poi la tenera stretta. Un padre mai visto sorridere, un padre che mette un broncio capriccioso, quasi un ghigno sottile ed infine un padre che sputa in faccia a suo figlio. Cade come grandine quel grumo di saliva. Colpisce, quasi ferendo. Perchè l'hai fatta morire? Una domanda di quelle troppo ricorrenti. E da questo che cerca redenzione? Green punta la pistola al cielo e gridando, urlando, e scarica il caricatore nel culo di una nuvola ora troppo rassomigliante a Dio. Cerca la sua redenzione dal bene a cui ha troppo spesso pensato di convertirsi, credendo addirittura di farcela. Le nuvole si disperdono, indignate. E i proiettili esplosi iniziano a piovere. Toccata la terra, cominciano a saltellare, a muoversi in ordine schizofrenico, come se spinti da un terremoto con epicentro il vuoto.
categoria : appunti
Old rust & gunpowder
La stanza sa di vecchia ruggine e materassi sfondati e qualcos’altro. Una piccola tribù di topi, sullo sfondo, saggia il terreno per future peregrinazioni. Non mi piace il modo in cui mi stai guardando.
Vecchia ruggine, materassi sfondati e polvere da sparo. E merda. Quanta paura hai, in fondo alle mutande?
Mi siedo davanti a te, sull’orlo di un materasso marcio. Questo sarà l’ultimo sguardo indietro che darai alla tua vita. Ti sto solo lasciando il tempo per mettere a fuoco.
«Adesso sei tu che mi fissi.», dici. Ma la tua voce arriva da molto, molto lontano. L’angelo è già sceso a strattonarti per la gola.
«Sai, stavo pensando, prima che tu te ne vada, che stamattina, ricordi?, devo averti detto “Ti amo”. E guardaci qui. Strano destino.»
Ho incontrato Guillaume, poco fa, in un pulcioso Starbucks. Un ragazzo sveglio, francese ma sveglio. Era dispiaciuto per me, mentre mi mostrava i negativi. Anch’io ero dispiaciuta per me.
Parleranno per te. Ho fatto ciò che dovevo.
Mentre cammino via, la stanza ha ancora il tuo profumo.
categoria : mrs gen
categoria : mr peck
Benedetto sia colui che nel nome della carità e della buona volontà conduce i deboli attraverso la valle delle tenebre; perchè egli è in verità il pastore di suo fratello e il ricercatore dei figli smarriti.
E la mia giustizia calerà con grandissima vendetta e furiosissimo sdegno su coloro che si proveranno ad ammorbare ed infine a distruggere i miei fratelli. E tu saprai che il mio nome è quello del Signore quando farò calare la mia vendetta sopra di te.
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